Escribir o Morir

Cuando hablo de sexo  sabes que hablo de tu y yo de tu y el de ella y yo  de ellos de nosotros de todos El sexo es esa lucha grecorromana donde el que está de espaldas gana, de olores y sabores donde el cuerpo sacrificado es devorado. ¡De que va a querer!  Se lo doy para llevar lo quiere de Zapote Negro de vara de esculapio de cueva húmeda con sabor a tangerina  con mordida o de lengua. ¡Llévele, llévele!  Quedito como flatulencia de monja o monasterio solo con gritos de loca  y aullidos de perro callejero.  Me encanta cuando escribes versos cuneiformes en mi espalda de arcilla dentro de ti siempre es cálido Van los falos serpenteando por las piernas resignadas desplegadas en abanico para recibir su comunión la carne, el pan y el vino. Y luego el silencio la mueca estúpida del orgasmo  desfigurando el rostro deformado por el placer onírico del cerebelo y el alma eyaculada. De fluidos que escurren bajo la acción de la gravedad saliendo ...

No hay sitio para uno en este viaje  Esta repleto de pasado mi equipaje Tengo demasiados recuerdos de ti Solo de tus besos lleno el maletero  Quizá no debería ir  Quizá debería quedarme solo y miserable  Pero ya tengo el boleto de ida  Y el olvido queda tan lejos de acá. Quizá deba darme prisa  Uno nunca sabe cuando regresará del hasta nunca (Ví por la ventana de mi habitación a la eternidad, aplastando casas y devorando gentes, se llevó tu amor, y me dejó vivo como testigo) 

[Poema: Texto completo] Jorge Guillén Mañana, mañana clara: ¡si fuese yo quien te amara! Paso a paso en tu ribera, yo seré quien más te quiera. Hacia toda tu hermosura mi palabra se apresura. Henos sobre nuestra senda. Déjame que yo te entienda. ¡Hermosura delicada junto al filo de la nada! Huele a mundo verdadero la flor azul del romero. ¿De tal lejanía es dueña la malva sobre la peña? Vibra sin cesar el grillo A su Paciencia me humillo. ¡Cuánto gozo a la flor deja Preciosamente la abeja! Y se zambulle, se obstina la abeja. ¡Calor de mina! El grillo ahora acelera su canto. ¿Más Primavera? Se pierde quien se lo pierde. ¡Qué mío el campo tan verde! Cielo insondable a la vista: amor es quien te conquista. ¿No merezco tal mañana? Mi corazón se la gana. Claridad, potencia suma: mi alma en ti se consuma.

Hoy salí al balcón metafísico de mi casa mental, Me puse a gritar improperios a los seres que no existen, Y sus caras sin cara, llenos espanto corrieron,  Como si de un loco se tratara y de razonar no pudiera,  Tome el fusil metafórico y dispare balas de inexistencia  Guarde la última para mi sien imaginaria, y morí mil vidas De esta muerte que no es muerte  y no es vida, Ahora estoy mudo y los seres que no son seres me ignoran,  En el charco de sangre que no es ni pintura,  Los que pisaban con sus pies ficticios dejaban huellas falsas, Hipotéticos buitres revolotearon por un irreal cielo Comieron mi cadáver sin cadáver,  Mi carne infundada de mentira.  Desperté, el balcón estaba ahí, la gente pasaba Y yo sin fusil, y sin ganas de nada. @erickyuren

Tatúame tus besos Las noches de agosto Tus lunas vagabundas  Las nubes casquivanas Las tardes y sus soles  Tus huellas dactilares  La marea eterna  Tus ojos amplios El aleteo de tus párpados La forma de tus labios  Deja llevarte en el dolor  En la tinta y en la sangre  En la luz y su silueta  En la sombra y en su espera  Aquí, en los brazos y En las piernas  En esta piel que estalla cuando te toca  En estas manos que te buscan  En esta boca sedienta  En mi mente perversa En los ojos, en la córnea  Imprégnate a mí ser  A este pobre tipo  A este pobre diablo  Cúbreme contigo  De este tiempo frío  La incertidumbre es castigo

  Fiel  compañero, aquí estas de nuevo, en la puerta de casa en espera de mi, y yo que no sé andar solo te tomo como mío, así será por un tiempo Cuanto durará esta vez: una semana y sus días laborales, un mes, y sus sábados y domingos, un año y su navidad, dos años, quince... Siempre me emociona saber que alguien me piensa, que este ejercicio mío de escribir, de buscar metáfora y analogía no es cosa mía; soy un absurdo, siempre hablando de los ojos y los párpados, de los pies y las huellas, pero es que a mi me enamoran esas sutilezas, las sonrisas, las manos inquietas, el cabello y la voz, el dulce trato Me gusta llevar de la mano tu mano, y en mí sombra tu sombra, tengo ese extraño placer de contemplar lo cotidiano, veo la magia secreta de lo ordinario, la forma de levantar los objetos, quitarte los anteojos, abrazarme en silencio Yo lo noto todo, voy equipado con una suerte de aparato que registra lo que se hará nostalgia o recuerdo Y voy como quien se despide pa...