Escribir o Morir

Vivir entre las sombras es estar salvado de la lengua bífida  Salvado del rencor que llevamos en la sangre Hace tiempo que me quise quitar la vida le Hubiera dado gusto a los que me odian  No soy un poeta de la academia Nací del odio acendrado en los bajos instintos y de la indiferencia Llegue a la vida levantando piedras Viví mil muertes que nadie sospecha Me colgué un relicario de pasiones  Me preguntan del amor ¿Y quién sabe de eso?                        - Andrés Huerta                   Llorar a solas (1999)            

SE ME FUE EL TIEMPO  Vaya, no me di cuenta, quizá porque siempre ando distraído Ya han pasado tantos días tantos autos tantos amaneceres  tantas lunas tanta arena nubes con su lluvia tardes melancólicas programas deudas órbitas personas por la calle el camión de la basura mujeres por la cama pastillas los niños los vecinos ya salieron de la escuela han quitado los árboles y esa casa de enfrente tiene una segunda planta botellas llenas y vacías  se me ha ido el tiempo mucho de el extrañándola ya no sé si vale la pena la memoria o el maldito reloj de pulsera. @erickyurenmg Twitter  @erickyuren IG 

Qué será ser tú. Este es el enigma, la atracción sobrecogedora de conocer, el irresistible afán de echar el ancla en ti, de poseerte. Qué será la perplejidad de ser tú. Qué, el misterio, la dolencia de ser tú y saber. Qué, el estupor de ser tú, verdaderamente tú y, con tus ojos, verme. Qué será percibir que yo te ame. Qué será, siendo tú, oírmelo decir. Qué, entonces, sentir lo que sentirías tú. Ana Rossetti

ESTA NOSTALGIA  Este sueño que vivo, esta nostalgia con nombre y apellido, este huracán encerrado tambaleando mis huesos, lamentando su paso por mi sangre... No puedo abandonar el tiempo y sus rincones, el valle de mis días está lleno de sombras innombrables, voy a la soledad como alma en pena, desacatada de todas las razones, heroína de batallas perdidas, de cántaros sin agua. Me hundo en el cuerpo, me desangro en las venas, me bato contra el viento, contra la piel que untada está a la mía. Qué haré con mi castillo de fantasmas, las estrellas fugaces que me cercan mientras el sol deslumbra y no puedo mirar más que su disco -redondo y amarillo- la estela de su oro lamiéndome las manos, surcándome las noches, desviviéndome, haciéndome desastres... Me entregaré a los huracanes para pasar de lejos por esa luz ardiendo. Estoy muriéndome de frío. Autor del poema: Gioconda Belli

Cuando hablo de sexo  sabes que hablo de tu y yo de tu y el de ella y yo  de ellos de nosotros de todos El sexo es esa lucha grecorromana donde el que está de espaldas gana, de olores y sabores donde el cuerpo sacrificado es devorado. ¡De que va a querer!  Se lo doy para llevar lo quiere de Zapote Negro de vara de esculapio de cueva húmeda con sabor a tangerina  con mordida o de lengua. ¡Llévele, llévele!  Quedito como flatulencia de monja o monasterio solo con gritos de loca  y aullidos de perro callejero.  Me encanta cuando escribes versos cuneiformes en mi espalda de arcilla dentro de ti siempre es cálido Van los falos serpenteando por las piernas resignadas desplegadas en abanico para recibir su comunión la carne, el pan y el vino. Y luego el silencio la mueca estúpida del orgasmo  desfigurando el rostro deformado por el placer onírico del cerebelo y el alma eyaculada. De fluidos que escurren bajo la acción de la gravedad saliendo ...