Escribir o Morir

SE ME FUE EL TIEMPO  Vaya, no me di cuenta, quizá porque siempre ando distraído Ya han pasado tantos días tantos autos tantos amaneceres  tantas lunas tanta arena nubes con su lluvia tardes melancólicas programas deudas órbitas personas por la calle el camión de la basura mujeres por la cama pastillas los niños los vecinos ya salieron de la escuela han quitado los árboles y esa casa de enfrente tiene una segunda planta botellas llenas y vacías  se me ha ido el tiempo mucho de el extrañándola ya no sé si vale la pena la memoria o el maldito reloj de pulsera. @erickyurenmg Twitter  @erickyuren IG 

Qué será ser tú. Este es el enigma, la atracción sobrecogedora de conocer, el irresistible afán de echar el ancla en ti, de poseerte. Qué será la perplejidad de ser tú. Qué, el misterio, la dolencia de ser tú y saber. Qué, el estupor de ser tú, verdaderamente tú y, con tus ojos, verme. Qué será percibir que yo te ame. Qué será, siendo tú, oírmelo decir. Qué, entonces, sentir lo que sentirías tú. Ana Rossetti

ESTA NOSTALGIA  Este sueño que vivo, esta nostalgia con nombre y apellido, este huracán encerrado tambaleando mis huesos, lamentando su paso por mi sangre... No puedo abandonar el tiempo y sus rincones, el valle de mis días está lleno de sombras innombrables, voy a la soledad como alma en pena, desacatada de todas las razones, heroína de batallas perdidas, de cántaros sin agua. Me hundo en el cuerpo, me desangro en las venas, me bato contra el viento, contra la piel que untada está a la mía. Qué haré con mi castillo de fantasmas, las estrellas fugaces que me cercan mientras el sol deslumbra y no puedo mirar más que su disco -redondo y amarillo- la estela de su oro lamiéndome las manos, surcándome las noches, desviviéndome, haciéndome desastres... Me entregaré a los huracanes para pasar de lejos por esa luz ardiendo. Estoy muriéndome de frío. Autor del poema: Gioconda Belli

La soledad se recostó en mi regazo Le tomé el cabello Le besé la frente Ella sonrío  Se enamoró de mi  Ahora va conmigo de la mano  Me abraza y me susurra cosas  al oído  —Estaré contigo por siempre  Yo le creo  En el fondo le amo En el fondo le temo Es tan bella por momentos Tan indiferente  Siempre lista y atenta Tan cotidiana  Siempre aplazada Siempre distraída  Escucha todo lo que tengo que decir  Demasiada prudente  Nunca opina  Pero no hay romance perfecto Ni pareja que no discuta Cuando la dejo llorando y salgo de la habitación  En los días duros que prefiero no llegar a casa  Ella resignada  se pasea por la casa Y con una lealtad admirable  Se me cuelga a la espalda  La traigo en el corazón.

Cuando hablo de sexo  sabes que hablo de tu y yo de tu y el de ella y yo  de ellos de nosotros de todos El sexo es esa lucha grecorromana donde el que está de espaldas gana, de olores y sabores donde el cuerpo sacrificado es devorado. ¡De que va a querer!  Se lo doy para llevar lo quiere de Zapote Negro de vara de esculapio de cueva húmeda con sabor a tangerina  con mordida o de lengua. ¡Llévele, llévele!  Quedito como flatulencia de monja o monasterio solo con gritos de loca  y aullidos de perro callejero.  Me encanta cuando escribes versos cuneiformes en mi espalda de arcilla dentro de ti siempre es cálido Van los falos serpenteando por las piernas resignadas desplegadas en abanico para recibir su comunión la carne, el pan y el vino. Y luego el silencio la mueca estúpida del orgasmo  desfigurando el rostro deformado por el placer onírico del cerebelo y el alma eyaculada. De fluidos que escurren bajo la acción de la gravedad saliendo ...

No hay sitio para uno en este viaje  Esta repleto de pasado mi equipaje Tengo demasiados recuerdos de ti Solo de tus besos lleno el maletero  Quizá no debería ir  Quizá debería quedarme solo y miserable  Pero ya tengo el boleto de ida  Y el olvido queda tan lejos de acá. Quizá deba darme prisa  Uno nunca sabe cuando regresará del hasta nunca (Ví por la ventana de mi habitación a la eternidad, aplastando casas y devorando gentes, se llevó tu amor, y me dejó vivo como testigo) 

[Poema: Texto completo] Jorge Guillén Mañana, mañana clara: ¡si fuese yo quien te amara! Paso a paso en tu ribera, yo seré quien más te quiera. Hacia toda tu hermosura mi palabra se apresura. Henos sobre nuestra senda. Déjame que yo te entienda. ¡Hermosura delicada junto al filo de la nada! Huele a mundo verdadero la flor azul del romero. ¿De tal lejanía es dueña la malva sobre la peña? Vibra sin cesar el grillo A su Paciencia me humillo. ¡Cuánto gozo a la flor deja Preciosamente la abeja! Y se zambulle, se obstina la abeja. ¡Calor de mina! El grillo ahora acelera su canto. ¿Más Primavera? Se pierde quien se lo pierde. ¡Qué mío el campo tan verde! Cielo insondable a la vista: amor es quien te conquista. ¿No merezco tal mañana? Mi corazón se la gana. Claridad, potencia suma: mi alma en ti se consuma.

Hoy salí al balcón metafísico de mi casa mental, Me puse a gritar improperios a los seres que no existen, Y sus caras sin cara, llenos espanto corrieron,  Como si de un loco se tratara y de razonar no pudiera,  Tome el fusil metafórico y dispare balas de inexistencia  Guarde la última para mi sien imaginaria, y morí mil vidas De esta muerte que no es muerte  y no es vida, Ahora estoy mudo y los seres que no son seres me ignoran,  En el charco de sangre que no es ni pintura,  Los que pisaban con sus pies ficticios dejaban huellas falsas, Hipotéticos buitres revolotearon por un irreal cielo Comieron mi cadáver sin cadáver,  Mi carne infundada de mentira.  Desperté, el balcón estaba ahí, la gente pasaba Y yo sin fusil, y sin ganas de nada. @erickyuren

Tatúame tus besos Las noches de agosto Tus lunas vagabundas  Las nubes casquivanas Las tardes y sus soles  Tus huellas dactilares  La marea eterna  Tus ojos amplios El aleteo de tus párpados La forma de tus labios  Deja llevarte en el dolor  En la tinta y en la sangre  En la luz y su silueta  En la sombra y en su espera  Aquí, en los brazos y En las piernas  En esta piel que estalla cuando te toca  En estas manos que te buscan  En esta boca sedienta  En mi mente perversa En los ojos, en la córnea  Imprégnate a mí ser  A este pobre tipo  A este pobre diablo  Cúbreme contigo  De este tiempo frío  La incertidumbre es castigo

  Fiel  compañero, aquí estas de nuevo, en la puerta de casa en espera de mi, y yo que no sé andar solo te tomo como mío, así será por un tiempo Cuanto durará esta vez: una semana y sus días laborales, un mes, y sus sábados y domingos, un año y su navidad, dos años, quince... Siempre me emociona saber que alguien me piensa, que este ejercicio mío de escribir, de buscar metáfora y analogía no es cosa mía; soy un absurdo, siempre hablando de los ojos y los párpados, de los pies y las huellas, pero es que a mi me enamoran esas sutilezas, las sonrisas, las manos inquietas, el cabello y la voz, el dulce trato Me gusta llevar de la mano tu mano, y en mí sombra tu sombra, tengo ese extraño placer de contemplar lo cotidiano, veo la magia secreta de lo ordinario, la forma de levantar los objetos, quitarte los anteojos, abrazarme en silencio Yo lo noto todo, voy equipado con una suerte de aparato que registra lo que se hará nostalgia o recuerdo Y voy como quien se despide pa...