Escribir o Morir

Hoy salí al balcón metafísico de mi casa mental, Me puse a gritar improperios a los seres que no existen, Y sus caras sin cara, llenos espanto corrieron,  Como si de un loco se tratara y de razonar no pudiera,  Tome el fusil metafórico y dispare balas de inexistencia  Guarde la última para mi sien imaginaria, y morí mil vidas De esta muerte que no es muerte  y no es vida, Ahora estoy mudo y los seres que no son seres me ignoran,  En el charco de sangre que no es ni pintura,  Los que pisaban con sus pies ficticios dejaban huellas falsas, Hipotéticos buitres revolotearon por un irreal cielo Comieron mi cadáver sin cadáver,  Mi carne infundada de mentira.  Desperté, el balcón estaba ahí, la gente pasaba Y yo sin fusil, y sin ganas de nada. @erickyuren

Tatúame tus besos Las noches de agosto Tus lunas vagabundas  Las nubes casquivanas Las tardes y sus soles  Tus huellas dactilares  La marea eterna  Tus ojos amplios El aleteo de tus párpados La forma de tus labios  Deja llevarte en el dolor  En la tinta y en la sangre  En la luz y su silueta  En la sombra y en su espera  Aquí, en los brazos y En las piernas  En esta piel que estalla cuando te toca  En estas manos que te buscan  En esta boca sedienta  En mi mente perversa En los ojos, en la córnea  Imprégnate a mí ser  A este pobre tipo  A este pobre diablo  Cúbreme contigo  De este tiempo frío  La incertidumbre es castigo

  Fiel  compañero, aquí estas de nuevo, en la puerta de casa en espera de mi, y yo que no sé andar solo te tomo como mío, así será por un tiempo Cuanto durará esta vez: una semana y sus días laborales, un mes, y sus sábados y domingos, un año y su navidad, dos años, quince... Siempre me emociona saber que alguien me piensa, que este ejercicio mío de escribir, de buscar metáfora y analogía no es cosa mía; soy un absurdo, siempre hablando de los ojos y los párpados, de los pies y las huellas, pero es que a mi me enamoran esas sutilezas, las sonrisas, las manos inquietas, el cabello y la voz, el dulce trato Me gusta llevar de la mano tu mano, y en mí sombra tu sombra, tengo ese extraño placer de contemplar lo cotidiano, veo la magia secreta de lo ordinario, la forma de levantar los objetos, quitarte los anteojos, abrazarme en silencio Yo lo noto todo, voy equipado con una suerte de aparato que registra lo que se hará nostalgia o recuerdo Y voy como quien se despide pa...